The Kills à Nantes

C'est un rêve de rock, un truc louche et revêche, malsain et mal élevé, plein d'une morgue ombrageuse mais curieusement fragile ; coup d’oeil altier, regards en coin,  col relevé, khôl figé en cascade lacrymale, clope éternelle aux commissures ; avec des relents de sexe et de mort donc, des silhouettes malingres et mouvantes, des poings serrés et balafrés.
Quelque chose de viscéral, qui ne s'apprend ni ne se formule, qui s'insinue dans les nerfs et sous la peau, irrigue le corps.

C'est un rêve de rock tout en tensions minimalistes, riffs acérés, boîte à rythmes impavide, feulements dangereux et caressants. C'est The Kills, duo furieusement glam et sexué, cinquième album en poche, rugueux, malin, ingénu, honnête, ni compromis ni compromissions; c'est un dialogue ininterrompu, secrètement tourmenté, la complicité criminelle de Bonnie & Clyde, le coudrier et le chèvrefeuille mêlés de Tristan et Iseult; quelque chose de fort, franc et âpre

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